Ура, я доехала до отпуска. Или отпуск - до меня? До конца недели я в Керчи, пытаюсь привести внутренний мир в порядок, проникнуться силами добра и (сомнительно, но надежда умирает последней) дописать, дорисовать или в принципе закончить хоть что-то из начатого. Или хотя бы продолжить.
Пока ехала, был момент, когда счастье накатило и не отпускало. В ушах - музыка, над головой - безумные облака, до которых, кажется, вот-вот можно дотянуться рукой, огромные, пушистые, вата и мех. Одинокая, яркая полоса солнца на блеклой траве - и сама трава, как море, идет волнами, кивает и шевелится. Живая. А внутри - такое ощущение... чего-то правильного. Верного. Предвкушение и надежда. Вот так домой возвращаются, или на встречу с кем-то родным, или ларэ-и-т'аэ догоняют.
А еще как-то после вчерашней шизофреничной игры сам с собой на две темы поняла, что герои Порт-Рояла разбредаются в стороны от намеченных траекторий. И Риджентс - в особенности. М-м-м, а как я жду суаре, на которое заявится Блэйк и начнет там пилить и строгать...