Посмотрела на последнюю страницу записей. Вот так придет какой мимокрокодил, заглянет, и подумает ненароком, что единственное, что я есть - это видяшечки и вопли про сериалы. А я, между прочим, умное, тонко чувствующее творческое создание.
(Была по крайней мере когда-то)
И сейчас у меня снова период глубокой тоски, в которую я вляпалась с размаху. Начат миди по Флэшу, который я не могу продолжить, ибо надо переписывать главы с начала. Которые я не могу начать переписывать, потому что пишу тру стори для ивента, сыгранного неделю назад. На английском, мать его! Которую я не могу закончить, потому что мне страшно до тошноты, потому что я плохой, недостаточно атмосферный, плоский автор с малым словарным запасом! Который обязательно запорет чужих героев, который пишет слишком много, слишком неправильно и слишком про Чувства - не романтическую, мать ее, человеческую любовь и приязнь, которой мне все время не хватает. У которого везде сраные пони и радуги.
Встану и пойду, да. Но каждый раз это делать так тяжело.